I Monks paiono inventati apposta per essere ripescati da una ristampa a nuovo millennio inoltrato, quando oramai i “tesori nascosti” sono pari (nel numero e nell’interesse del pubblico che ancora compra dischi) alle novità discografiche. La loro storia, da sola, quasi giustifica il prezzo del biglietto. Tutto si consuma nel breve volgere di un paio d’anni: nel 1965 i 5 (non ancora) Monks sono militari americani di stanza in Germania. Finito di servire lo zio Sam, decidono di non tornare a casa e guadagnarsi da vivere suonando. Nel 1966 esce Black Monk Time. Nel frattempo, i 5 si rasano il cranio con una monacale chierica e suonano dal vivo. Nel 1967, i Monks già non esistono più: sciolti, andati. Non pubblicheranno mai un secondo album. Ma il primo, senza fretta, diventa un piccolo caso. Musicalmente, si parla di garage rock (elettricità, organo, cantilene semplici, un banjo elettrico a sparigliare le carte) ma, sarà la lontananza da casa dove tutto avveniva, sarà l’ispirazione storta, il garage rock dei Monks è una bestia strana: ipnotico, scontroso, legato più all’atmosfera che alla melodia; è musica maleducata e, a suo modo, perfettamente compiuta. Di successo, ovviamente, neppure l’ombra, ma BMT attraversa le mode e le ere (musicali) come un graal non proprio santo: Mark E Smith dei Fall si professa a più riprese un fan(atico), un recente tributo vede schierati tra gli altri Alan Vega (Suicide), Mouse On Mars e Jon Spencer, il gruppo stesso esce dall’oblio negli anni ’90 e ricomincia a suonare in giro per il mondo. Questa (ultima) ristampa termina il lavoro cominciato oltre 40 anni fa: trovare ai Monaci un posticino nell’empireo del rock. I tempi forse sono maturi. (Marco Sideri)
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